Eine Art Tagebuch…

Herr B. ist tot. Vor ein paar Tagen gestorben. Er hat länger durchgehalten als ich mir das vorgestellt habe. Der Mann hatte sich eine schöne Dekubitus-Sammlung angelegt. Am Steiß konnte man den Knochen sehen, am linken Trochanter auch. Da heilte eigentlich gar nichts mehr. Natürlich alles MRSA besiedelt. Den Rachenraum hat man gnädigerweise darauf nicht getestet. Was keiner weiß, macht keinen heiß. Zum Schluss noch die obligatorische Lungenentzündung. Geht ja nicht ohne.

Gestern kam der Neue, Herr W. Er lief mir gleich unten in die Arme als ich vom Parkplatz kam. Gleich mit hoch genommen auf Station, Zimmer gezeigt. Bisschen erzählen lassen. Etwas redselig der Mann. Dann fängt er an zu weinen. Hört gar nicht wieder auf. Nun kann ich ja mit Gefühlsausbrüchen schlecht umgehen, fühle mich da immer hilflos. Er hat noch einige Illusionen seinen Aufenthalt hier betreffend, die will ich ihm nicht gleich nehmen. Hier ist kein guter Ort, das wird er schnell selber merken. Später höre ich, er ist aus dem Krankenhaus entlassen zum Sterben. Lungenkarzinom, Endstadium. Drei Monate vielleicht noch.

War heute Nachmittag mal an der Possendorfer Windmühle, der einzigen im Osterzgebirge neben der Zwergenausgabe in Reichstädt. Die wollt ich mir schon länger mal genauer ansehen. Ist ganz hübsch geworden da. Hatte ja lange Zeit keine Flügel mehr, das Ding. Hier steht weiter unten auf der Seite etwas mehr zur Mühle. An Sonn-und Feiertagen sollte man dort aber nur hingehen, wenn man Menschenansammlungen mag. Ich also eher nicht. Heute war es dagegen sehr angenehm.

Habe heute beim Finanzamt meine Steuererklärung eingeworfen. Brauch zwar eh nix zahlen. Aber das muss man erst mal nachweisen. Letztes Jahr war ich ja noch Unternehmer, haha… Hab jedenfalls alles hübsch zusammengepackt, jeden Scheiß-Beleg. Mit dem Finanzamt will ich’s mir nur ungern verderben.

Später für Mme. Lillis Kratzbaum eine neue Säule gekauft. Die Katze kratzt immer untern rechts, obwohl ich’s ihr verboten hab. Nun hängt der Sisalstrick dort zerfetzt runter. Die Säulen gibt es einzeln zu kaufen. Natürlich nicht in der gleichen Höhe und auch mit anderem Gewinde, das wäre ja zu einfach. Egal, muss ich eben was basteln. (Wo ich nichts so schlecht kann, wie basteln.)

Ich spreche von Höhlen, in denen die Gefühle entstehen. Ich kann nicht sagen, woher ich das weiß. [...] Eigentlich entstehen sie nicht, die Gefühle. Sie tauen auf. Als seien sie eingefroren gewesen. Oder betäubt. Wovon betäubt. Von dem Schock, daß alles, was ich sage oder schreibe, verfälscht ist durch das, was ich nicht sage und nicht schreibe.

Christa Wolf, Leibhaftig

Stieß in der Erzählung von Christa Wolf auf Auszüge aus einem Mondgedicht. Kurz recherchiert. Es handelt sich um dieses hier: An den Mond von Goethe.

Bin ein Fan von Mittagsschlaf. Die Dachdecker auf dem Nebenhaus offensichtlich nicht. Enleeren ihre Schutteimerchen bevorzugt nach dem Mittag in die Röhre. Ruummss – landen die Scherbel im Container. Dankeschön.